سِـــرّي للغــاية ...

كثيرةٌ هي الأشياء التي تأتي مُتأخرةً مسافةَ جيل، تسقُط فجأةً من رحِم السماء بعدَ شهرِها الألفُ ألفٍ من التّكوين،

بلا نبض ، مفتعلة جدّا ...

حدّ الخيانة.

توقِظُنا على موتٍ تسلل إلينا عبر الزّمن . تعود بنا إلى طُرُقاتٍ مشيناها حُفاةَ القلوب ، عُراةَ المشاعر ،

تكشفُ تفاصيلَ انتظاراتنا من خيالاتٍ أدْبَرَتْ ، لا لِشيءٍ إلاّ لأننا وُجِدنا لأجلها أكثر مما يجب ، فانْعَدَمنا مِن فَرْطِ الحُضور.

كثيرةٌ هي أوراقنا المـُتساقطة على مُنعرجات الرّبيع ،

حمقاء ،

كَشقائقَ تُطوِّقُ قصرًا لا نُعمان فيه كي يُطِلَّ من شُرفة الأمنيات

ويقطع الوُعود بعهْدٍ تُغاثُ فيه البراعم.

خواطر مشرقة و خلجات منحنية المأخذ مستعصية التثبيت ملتزمة الأناقة مشرئبة القامة معتدة بالنفس الشاعرية الأبية..
نقرأ ما أينع من روائع الخواطر و الصور و نرفل ها هنا في حدائق غناء من تصوير فوطوبلاغي ...
جميل ما أفاض به عليك هزيع الليل أختي نرجس..
دمت طيبة

المشاركة الأصلية كتبت بواسطة عبد الكريم الغازي

خواطر مشرقة و خلجات منحنية المأخذ مستعصية التثبيت ملتزمة الأناقة مشرئبة القامة معتدة بالنفس الشاعرية الأبية..
نقرأ ما أينع من روائع الخواطر و الصور و نرفل ها هنا في حدائق غناء من تصوير فوطوبلاغي ...
جميل ما أفاض به عليك هزيع الليل أختي نرجس..
دمت طيبة

توقيع من ذهب على صفحات هذا الركن المتواضع .
كريم القلب و الروح أنت أستاذ عبد الكريم .
تقديري العميق أخي

وللرّحيلِ بَقِيّة ...

******

بعضُهُم يترُك فراغا

وبَعضُهُم يترُكُ مُتَّسَعًا.

هكذا علّمتنا قصص الموت البطيء، وجيناتُنا الموغِلةُ في الرّحيل

نَهْجُرُ ونُهْجَر ، نَقْتُلُ ونُقْتَل

نتبادَلُ أدوارَ الجَلاّدِ و الضّحِيّةِ في سادِيّةٍ مُغلّفةٍ بالمَغفِرة

فلا شيْءَ بريءٌ في رحيلِنا المُفاجِئ ،

ولا شيء بريءٌ في رُجوعِنا الغاضب منّا ومن الآخر.

حتّى قصائدُنا المعجونةُ بماءِ الاشتياق ،

تَشوبُها عِندَ الولادةِ لَوثَةٌ مِنْ هُروب

وكأنّها ترسمُ خطّا فاصِلًا بين العَوْدَةِ واللاّعَوْدة،

بين أن أظَلّ "أنا " أو أصيرَ "الآخر "

أو نصيرَ معًا فشَلا إضافيا في مُعتَـــرَكِ التّجربة .

"على هذه الأرض ما يستحِقُّ الحياة "

وليس في عيْنَيْكَ ولا في عيْنيّ ما يستحقُّ الموت .

على هذه الأرض مَتّسعٌ لِكِلَيِنا

فلِماذا أحشُرُكَ في شِرْياني ،

وتَحشُرُني في شِقِّكَ الأيْسَرِ من الصّدْر؟

هكذا يُفكّرُ العائدون من تجربة الموت

فيُردّدُ الشاعر " على هذه الأرض ما يستحِقّ الحياة "

ونُردّدُها معه على شفير الهاوية ، قابَ سَقْطَةٍ أو أدنى

تعودُ بنا إلى الرّيح ...

وبالرّيحِ إلى المطر ...

وبالمطر إلى السّنابل

وبالسّنابلِ إلى مقعَدٍ محجوزٍ بأسماءِ العائدينَ – كَنَحْنُ- بلا حقائب.

فالعائدونَ عَمْدًا يُسْقِطون حقائبَهُم ، ومَعَها تسقُطُ الأُغنيات

وتسقُطُ الشّعارات ...

وآلِهةُ الأولمب...

وأبطالُ الرّوايات...

والأشعار ...و وُرودُ عيدِ الحُبّ...

والأسرارُ الصّغيرة ...

ورائحةُ الفجر وهُو يُودّع آخِرَ النّجماتِ المُتَثائِبَة.

العائدونَ نُسخَةٌ مُعدّلةٌ من ذواتهم ، لكنها لا تُشبهُ قطعا تلك التّي رحَلَتْ.

لِبَعضِ العائدين رائحة الانكسار وطَعم التّجربة ،

ولبعضِهم لون الموت

ولَكَ هديرُ المدِّ الواثِقِ أنَّ الشاطِئ سيظلُّ رهنَ تقلُّباتِ القمر

ولي موقِدٌ يرفضُ العيش على بقايا النّار

فإمّا أن "أكون " أو "لا تَكون ".

للعائدين نهايات

ولنا ذكريات

وللرّحيل بقيّة .